Die Aare grauer Schiefer.
Dann fliegt Rothrist vorbei.
Der Feuerball sinkt tiefer.
Die Strahlen gehn entzwei.
Jetzt Wipfel: Silhouetten,
wie Stifte, schreibbereit.
Als ob sie Sprache hätten,
notiern sie Ewigkeit:
Den Tag, der jetzt erlischt,
die Nacht, die mich hier trifft –
bis Schattengischt die Schrift
verwischt.
(15.+25.4.2010; 16.3. + 25.8.2017)